avessa_mar-abr-2015

O trio encontrava-se ao sopé da montanha, no limiar da densa floresta. Já haviam contornado as Montanhas de Aymon e, de onde estavam, era possível vislumbrar a sombria e maligna figura da Torre de Vigia, erguendo-se como uma lança que perfura o escarlate céu sobre ela, com seus mais de mil metros de altura. Ao redor dela, jaziam as ruínas de Aymon, que outrora fora a mais próspera cidade de toda Erys, mas hoje seu pó é varrido pelos ventos uivantes que sopram naquele vale morto. Crescendo na direção Norte, erguia-se a Floresta Assombrada de Aymon, que agora teriam de atravessar. Aquelas negras árvores exalavam uma malignidade ancestral, que só não era mais terrível que a gélida sensação de morte e solidão que parecia envolver a lendária Torre. Mesmo dali, a vários quilômetros de distância, Layny podia senti-la, tocando sua suave pele e fazendo arrepiar seus loiros e pequenos pelos. Engoliu em seco.

- É realmente impressionante – sussurrou, sua voz era como a brisa da noite.

- Sim – concordou Tellys. – Agora precisamos ir, antes que encontremos mais problemas. – uma expressão sombria tomou seu rosto.

Isso era verdade. Encontraram problemas logo depois que cruzaram as Montanhas Negras, onde um grupo de elfos negros montou uma emboscada. A luta que travaram foi sangrenta. Tellys ganhou novas cicatrizes e Oslyan perdera sua vida. Agora, certamente, a notícia de seu furto já correra o reino e, cedo ou tarde, cairia nos ouvidos da Irmandade e então realmente teriam problemas. Teriam que chegar à Torre antes de serem surpreendidos por algum Guardião da milenar ordem.

Agora eram somente três. Brythiel, um mercenário do clã da Espada, mas justo e fiel. Tinha olhos negros como a noite, e a pele pálida como neve. Tellys, seu meio irmão, um bravo cavaleiro da Irmandade e que agora traia seus irmãos por uma causa insana. Tinha os traços do clã da Lua: pele morena e cabelos-loiros claros, e seus olhos eram azuis como cristais. E Layny, uma das princesas de Lys, a capital do clã da Lua. Não somente tinha os traços do clã como era tocada pela Lua: seus belos e longos cabelos prateados desciam por seu dorso como um véu de cetim e seus olhos eram como duas luas azuis-acinzentadas.

Adentraram na ignóbil floresta. Era tão densa que fazia aquele final de tarde parecer noite cerrada, sem luar. O vento soprava gélido e seco e o farfalhar das folhas era como um sussurro surdo, um prelúdio para algum mal indescritível. Layny apertava o colar com o pequeno pingente contra seu busto, para controlar seu nervosismo. Era um belo pingente, com um magnifico cristal azul. Ali, ela sabia, estava a chave para a verdade, mas para isso era preciso explorar aquela amaldiçoada Torre, que representava tão somente tudo que há de ruim na humanidade, e chegar até o sétimo estrato. O crepúsculo descia sobre o vale.

A coisa aconteceu de repente. Layny sentiu sua presença antes mesmo de ouvir o terrível grasnado da fênix que cruzou todo o vale. Entendeu rapidamente o que estava acontecendo. Era pior do que imaginava. A Irmandade não só já tomara conhecimento do assunto e enviara um de seus Guardiões, como enviara o mais terrível deles.

- O que é aquilo?! – gritou Brythiel abismado com o que via.

A grande fênix, que tinha uns quinze metros de envergadura, planava no alto daquele céu rubro, e preparava-se para mergulhar na floresta. Não era possível vê-la com exatidão, pois a floresta era realmente densa, mas o vislumbre que tiveram foi assustador. As fênix já estavam quase todas extintas, havia menos de vinte delas em toda Erys, e portanto suas aparições sempre são um espetáculo singular. Aquela em particular era das grandes, e as chamas que saiam de suas asas davam um tom ainda mais escarlate àquele céu crepuscular. A mística ave planou a menos de quinze metros do chão, queimando a copa das árvores próximas. Um guerreiro saltou de cima de seu dorso e, a despeito da altura da queda, pousou graciosamente, levantando um pouco de poeira, e não sofreu nenhum dano. A grande ave alçou voo novamente e sumiu, em meios às escuras nuvens, deixando o guerreiro que antes a cavalgara pelos céus de Erys.

A figura do domador de fênix era simplesmente esplêndida. Era alto, longos cabelos ruivos que pareciam chamas quando alçadas pelo vento e olhos do mais puro azul. Sua beleza era hipnotizante. Um legítimo representante do clã da Fênix, porém, Layny sabia, era tão terrível quanto um Dragão feroz. Sua armadura era também espetacular. Era de um vívido e reluzente vermelho, com traços escarlates e dourados.

- Meeriel – ela disse, entre dentes.

Este esboçou um sorriso triste.

- Ah, Layny, minha doce Layny... Por que fizeste isso? Por favor, me diga que a história que ouvi são calunias contra sua pessoa.

- Foi necessário – respondeu secamente. – Não havia escolha.

- Sempre há escolhas, garota – ele cortou. – Mas cada uma das opções tem suas consequências.

Ele deu um passo à frente, mas Tellys e Brythiel se puseram entre os dois.

- Não se aproxime, Meeriel – disse Tellys, elevando seu ny, a energia poderosa que envolve nossa aura.

O guerreiro da fênix ignorou isso.

- Podemos acabar com isso sem violência. Entrega-me o Cristal Milenar, Layny, e prometo que esquecerei esta loucura que fizeste.

Layny levou a mão ao pingente com o cristal, involuntariamente.

- Jamais! Preciso fazer isso e ninguém me impedirá.

- Bem, neste caso – suspirou – terei que impedi-la, embora parta meu coração fazer isso...

- Não ouse se aproximar. Estou avis... – bradou Brythiel, porém sua ordem ficou presa em sua garganta enquanto seus olhos começaram a arder em chamas – Ahhhh! – seu grito era assustador. – Estou cego – debatia-se debilmente, rolando no chão, tentando apagar as chamas que consumiam seus olhos e parte de seu rosto.

- Não te intrometas nos assuntos da Irmandade – disse Meeriel friamente, abaixando a mão conjuradora – Sinta-te grato por te deixar apenas cego.

Brythiel apenas sofria sua agonia insana e estava alheio às palavras do Guardião.

- Maldito! – bradou Tellys – pagará por isso!

Seu ny explodiu em fúria e ele correu ofensivamente, rápido como uma flecha, na direção do ruivo, a despeito do desesperado grito de Layny, pedindo para não fazer isso. Meeriel emitiu uma gigantesca bola de fogo contra Tellys. Este envolveu seu corpo com uma aura protetora e as chamas não lhe causaram muito dano, embora tivesse sofrido algumas queimaduras ocasionais. Continuou sua investida ofensiva, correndo rápido como o vento, a sua adaga descrevendo um meio arco, num movimento ágil e mortal. A lâmina teria de bom grado encontrado a carne macia do pescoço de Meeriel, não tivesse este se esquivado habilmente, saltando para o lado no momento derradeiro. Enquanto seu corpo pendia para o lado devido ao movimento de esquiva, sua mão esquerda subia ofensivamente, conjurando rapidamente outra bola de fogo, que emitiu com todo furor. Desta vez, Tellys foi pego desprevenido e o calor daquelas chamas infernais começou a consumir todo o lado direito de seu corpo, enquanto ele era arremessado devido à força do impacto.

- Jorff! – ele praguejou em pensamento – Ele conjura muito rápido.

Ele elevou seu ny novamente e as chamas morreram, mas deixaram feias e doloridas queimaduras.

Meeriel gargalhou insanamente.

- Vês agora a diferença entre nossos poderes, Tellys? – perguntou com um inegável tom de altivez em sua voz – Tu és um mero Guardião de terceira classe. Já eu sou o Comandante da Suprema Guarda Celestial, o mais poderoso entre os sete mais poderosos guerreiros de toda Erys. Eu poderia ter te matado facilmente, mas resolvi poupar tua miserável vida em respeito à tua meia-irmã. – Olhou de soslaio para Layny.

Esta observou todo o ato em total silêncio, paralisada com o horror dos acontecimentos. Brythiel desmaiara de dor e sua triste figura jazia no chão daquela primal floresta. Tellys também estava ferido e certamente não teria condições de continuar uma batalha que já estava perdida desde o início. Mas não poderia permitir que Meeriel a impedisse de concluir sua missão. Estava diante de um terrível dilema.

- Entrega o Cristal, Layny e te prometo que voltaremos para Nissar em segurança.

Ela então encontrou a força e a determinação para seguir em frente. Era sua missão, ela iria até o fim ou morreria tentando.

- Não! Jamais! – respondeu.

- Não? – aproximou-se dela, tão rápido e sutilmente que pareceu ter se materializado bem à sua frente. – Não estás em posição de me dar ordens, garota – disse, apertando seu queixo.

- Solte-me – ela rebateu, livrando-se de suas mãos fortes. Meeriel tentou pegar o colar, mas Layny saltou para trás.

- Não tentes resistir, garota. Entrega-me o Cristal Milenar.

Meeriel então virou-se rapidamente de lado e agarrou o braço de Tellys, que tentara cravar sua adaga nas costas do Guardião.

- Não penses que podes ser mais rápido do que eu, verme inútil. Já perdi a paciência com esse assunto. Pagarás caro pela tua insolência.

E então, o braço direito de Meeriel atravessou o peito de Tellys, como a lança mais afiada. Este emitiu um ruído surdo. Quando retirou, o guerreiro caiu sem vida, seu sangue manchando aquele amaldiçoado solo.

- Não! – gritou Layny, levando sua mão à boca.

- Ele teve o que mereceu – disse Meeriel com a voz fria como o inverno – Agora vamos, entrega-me o colar. Ou serei obrigado a te machucar também?

Deu um passo à frente. Layny recuou.

- Não fujas de mim, garota. Sabes que é impossível.

Layny estava paralisada. Uma sensação de ódio crescia em seu espírito. Desejou com toda a sua alma a morte de Meeriel. Os deuses – ou teriam sido os demônios que habitavam aquela sombria floresta? – atenderam sua prece. Foi possuída por uma força sobrenatural.

O Guardião aproximou-se mais um passo, estendendo sua mão para pegar o colar com o pingente. Mas parou subitamente. Uma demoníaca sensação de ódio cruzou seu espírito. O cristal do pingente começou a emitir uma fraca luz, parecia uma estrela azul na escuridão que agora recaia como um véu na floresta assombrada.

- O quê?... O que é isso? – recuou, assustando. Um medo inexplicável começou a consumi-lo de dentro para fora.

Tornou a olhar para Layny, mas o que via não era mais a doce garota que um dia conhecera. Estava diferente. Sua presença de espírito mudada, era agora uma presença devastadora e animalesca, e seus olhos emitiam um ódio sanguinário. Sua aura vibrava ferozmente.

- Morra, seu miserável! – ela proferiu as palavras com uma voz totalmente desprovida de sentimentos humanos.

E invocou a sua mais terrível e demoníaca magia.

Ecos de uma negra e horripilante morte cortaram o pesado ar que envolvia aquela floresta sem vida. Uma fênix solitária entoou um canto triste, de adeus ao seu mestre, tendo a Lua que subia no horizonte como única testemunha de seu pesar.

Renan Santos é Bacharel em Matemática, louco, nerd, viciado em séries e jogos, apaixonado por ciência e fantasia. Gosta de pensar que tem um universo particular em sua mente. Atualmente está escrevendo seu primeiro livro.

renanmath7@gmail.com

Larissa é uma bela fada que habita os vastos jardins do reino de Cloudland. Muito afetuosa, trata com total carinho as demais fadas e todas as criaturas do reino. Só havia um pequeno problema: ela não sabia voar.

Como todas as fadas, Larissa adquiriu suas asas ainda na infância, quando são iniciadas nas tarefas cotidianas, dentre elas a polinização das flores. As abelhas trabalhavam com afinco em outros reinos, mas Cloudland era exclusivo das fadas.

No entanto, as borboletas tinham livre acesso. Durante o dia, elas sobrevoavam as flores gigantes num frenesi contagiante e alegre, acompanhando o trajeto das amigas aladas com traços humanos.

“Fadas adultas dificilmente ultrapassavam os cinco centímetros de altura, o tamanho da maior parte das borboletas.” Essa é uma das primeiras coisas a se aprender na escola de fadas, numa comparação em escala com os humanos. A sala de aulas fora montada na área de uma vasta vitória régia. Nos dias de vento ou chuva, logicamente as aulas eram transferidas a um local coberto e sobre o solo ao invés das águas profundas do rio Melory, onde peixes famintos e perigosos migravam no outono em busca de alimento. Essa estação precisava coincidir com as férias das crianças, pois o risco de um ataque era iminente.

Na primeira aula de voo, as jovens fadas foram trazidas pelos pais ou irmãos. O dia estava nublado e sem vento; o clima ideal. Larissa foi suspensa no ar pela mãe e irmã mais velha e trazida com todo o cuidado da rosa vermelha no centro do jardim onde vivia.

A professora Gardênia era muito exigente. Alunas antigas diziam que ela solicitava uma pirueta e um giro de 360 graus já na primeira aula. Um comentário suficiente para angustiar as pequenas. Antes do início, os responsáveis pelas novatas se posicionavam em círculo no contorno da vitória régia, enquanto a instrutora, com sua varinha de condão, fazia movimentos no ar como um maestro regendo a orquestra e inspecionava as asas das alunas. Umas cresciam demais, outras de menos; algumas eram mais grossas, outras mais finas; umas mais transparentes, outras mais opacas. Tudo que pudesse afetar a aerodinâmica era analisado ao primeiro olhar. Qualquer problema era comunicado aos responsáveis, que ficariam cientes que tal aluno ou aluna necessitava de atenção especial ou até a impossibilidade de treinar o voo naquele momento.

Larissa foi aprovada na pré-avaliação. Isso lhe tirou parte do medo, mas ela ainda se preocupava com as aulas práticas. Era muito apegada ao lar e se contentava em apenas observar as fadas adultas sobrevoando ao redor da grande rosa vermelha e polinizando suas vizinhas. Nesse meio tempo ela cultivou amizade com as borboletas também.

Certo dia, uma exuberante borboleta de asas amarelas com listras negras perguntou se podia botar alguns ovos em uma das folhas de seu lar. Estava um vento cortante e ela precisava se livrar da carga extra. Larissa estava sozinha em casa e não teve coragem de recusar o pedido, porém impôs uma condição:

− Apenas um, por favor. Minha mãe pode não gostar da ideia de ter um hospede de sua espécie, porque eles comem muitas folhas antes da metamorfose.

− Puxa, você é entendida do assunto, estou impressionada! Tá bem, vou por um ovo só e dar um jeito de pegá-lo antes que nasça.

No entanto, a borboleta não voltou. “Mãe desnaturada!” – pensavam as fadas da grande rosa vermelha. Nem desconfiaram que o inseto fora capturado por um colecionador, portando uma enorme rede presa a um aro de metal.

Do ovo saiu uma gorda lagarta e pelo que parecia, estragaria toda a estrutura da casa antes de dobrar de tamanho. Mas Larissa bateu o pé e não se livrou do bichinho. Antes mesmo da primeira aula de voo, ela aprendeu a descer e escalar o caule de seu lar, transportando folhas caídas no solo para a lagarta comer. Essa era sua tarefa cotidiana. As amigas das rosas vizinhas começavam a zombar da fadinha. A mãe e irmã abanavam a cabeça, sem coragem de defender a pequena. Pelo contrário:

− Livre-se dessa criatura, Larissa, me obedeça. Ela vai comer cada vez mais e vai estragar nosso lar! Nossa rosa já é a mais feia do jardim.

− Mãe, mais cedo ou mais tarde vamos ter que nos mudar, as rosas murcham, sabia?

− Não queira ensinar reza ao vigário, mocinha! Concentre-se em suas aulas de voo que terão início amanhã e abandone esse ser pegajoso e cheio de perninhas de uma vez por todas!

Larissa contemplou a criatura rastejante com um olhar piedoso e carinhoso. Chegara a por um nome no bicho: Smuk. Em geral, ela obedecia à mãe, uma loura alta, magérrima e de pernas longas como uma Barbie. Mas em se tratando do bem estar de outras espécies, era teimosa. Seu bicho de estimação, que já considerava um membro da família, deixava um rastro de fios de seda pelo caminho.

A primeira e única aula de voo foi um fiasco. Larissa tinha asas perfeitas, como os dentes de leite numa criança, que nasciam e cresciam perfeitamente alinhados nas gengivas, brancos como a neve e firmes como os alicerces de um prédio. Contudo, quando Gardênia deu a ordem às alunas para que batessem as asas, o cérebro da fadinha parecia se negar a transmitir a tarefa.

O primeiro voo vertical foi iniciado. Nove alunas dividiam o espaço do solo esverdeado e macio da vitória régia com a novata moradora da grande rosa vermelha. Todas precisavam controlar a força de impulsão, considerando o deslocamento do ar e o equilíbrio. Elas se elevaram pelo menos a um metro de altura, umas até dois metros. Porém Larissa não desgrudou os pés do solo. Enquanto as asas das amigas batiam rapidamente ficando quase invisíveis como as de um beija-flor, as dela ficaram encolhidas e imóveis como uma barata. Essa comparação chegava a ser ardilosa até de se pensar, porém a fadinha se sentiu mais insignificante e repugnante que o inseto:

− Isso tudo é culpa daquele MONSTRO! – desabafou a irmã como um trovão – Se a aula fosse pra rastejar, babar e comer folhas, você tiraria dez!

A caçula não aguentou ao ouvir aquilo e se desmanchou em lágrimas. A mãe fulminou a filha rebelde com o olhar.

− Não precisava falar assim com ela! Ainda mais na frente de todas as famílias de Cloudland.

Os poucos que desconheciam a existência da lagarta ficaram por dentro do assunto. Era mais um motivo para zombaria sobre a fadinha. A aluna mais esnobe da sala, chamada Violeta, foi a que gargalhou com maior satisfação do fracasso de Larissa, lá do alto, enquanto se exibia para os pais orgulhosos e segura que não iria apanhar.

Os meses passaram. Larissa evitava deixar o lar e se mostrar em público, exceto quando descia até o solo de terra e apanhava folhas recém-caídas para Smuk. A criatura avançara do tamanho de um poodle para um dobermann, comparando a um humano. Certa vez, a irmã, de nome Leya, poupou-lhe o serviço: em bem menos tempo deu um rasante até a árvore mais próxima, arrancou folhas novas e levou-as ao interior da rosa vermelha:

− Por que fez isso? – perguntou a caçula, levemente desconfiada.

− Quero que me perdoe por ter dito aquelas coisas na aula.

Ambas não haviam trocado palavras até então. Mas no fundo Larissa a tinha perdoado; era inegável que possuía um coração de ouro.

O outono chegou e trouxe consigo um clima mais frio. A fadinha tinha dificuldade em achar folhas verdes no chão. Voltou de uma viagem cansativa com as poucas folhas parcialmente secas que encontrara e Smuk havia sumido. Seu rosto corado pelo esforço tornou-se escarlate de revolta:

− Onde está meu bichinho? – procurou manter a voz calma.

− Ele foi embora, querida. Há essa hora já deve ser um casulo.

− Mas ainda faltam mais alguns meses...

A mãe não sabia mentir, pelo simples fato de evitar o contato visual. Deu um longo suspiro:

− Leya o levou para a casa de Violeta. Ela mora num girassol. Lá há bem mais espaço para o bicho se locomover até a metamorfose.

− O QUÊ? Violeta me despreza, com certeza vai maltratar Smuk. Vou buscá-lo!

Larissa jogou as folhas que carregava como um pesado maço de papéis sem importância, deu meia volta e desceu às pressas pelo caule da planta, como um bombeiro desliza pelo cano ao receber um chamado de emergência. A mãe pressentiu o perigo e ia ao seu encalço, mas escorregou nos fios de seda grudentos deixados pelo inseto e caiu. A queda quebrou uma de suas asas. A dor foi excruciante, deixando-a imóvel e inútil. Poderia tentar usar uma magia de cura com sua varinha de condão, se Leya não a tivesse levado.

A fadinha bondosa e que não voava correu como nunca, pisando em galhos e folhas secas, contornando cogumelos de seu tamanho e passando pelo meio de uma trilha de formigas que transportavam mantimentos para o inverno.

O girassol onde Violeta e os pais se instalaram ficava à margem do rio Melory. Porém os adultos haviam saído em busca de mais pólen. Suada até as costas, a fada escalou com demasiado esforço o caule quilométrico do girassol. Ao atingir o topo, deparou-se com uma cena aterrorizante: Leya inconsciente no chão, a lagarta assustada na beirada da planta e Violeta ofegante, em pé, segurando uma varinha de condão apontada na direção de Leya:

− PARE! – berrou Larissa – Essa varinha é da minha mãe. O que fez com Leya?

− Ah, eu só queria alimentar os peixes do rio com tua mascote, mas sua irmã não queria deixar. Disse que isso quebraria teu coração. Então lhe apliquei um leve encantamento do sono...

− Você não tem idade pra usar a varinha, Violeta. É como uma criança com uma arma de fogo. Minha mãe contou que os humanos têm armas de fogo.

− Nossa, uma dessas poderia incendiar todo nosso jardim...

− Eu devia te dar uma surra, mas primeiro vou resgatar o Smuk.

Violeta impediu a passagem da invasora e as duas se atracaram. Rolaram no tapete felpudo e amarelo que formava o miolo do girassol e a varinha saltou da mão da fadinha má. Nessa hora um vento forte açoitou a planta com tal ímpeto que a mesma se inclinou num ângulo de sessenta graus em direção ao rio. A lagarta rolou como um cilindro pelas folhas brancas e acabou caindo entre elas. Tudo foi extremamente rápido até a atenção da dona se voltar ao inseto:

− SMUK! – foi tudo que ela berrou. O bichinho que criara como um filho com tanto carinho despencava para a morte.

Como num filme em câmera lenta, a fadinha amorosa esquivou-se da briga empurrando a rival com a força acumulada pelas escaladas em seus braços e saltou da planta indo de encontro ao bicho. Como num passe de mágica miraculoso, as asas de Larissa ganharam vida e bateram dezenas de vezes por segundo. Ela atingiu a velocidade de uma bala; o poder do amor concedeu-lhe uma magia invejada por muitas fadas adultas. Ela mergulhou no ar abaixo da lagarta e a agarrou como quem carrega uma criança de cinco anos, a cerca de dez centímetros de distância da superfície da água.

Durante a subida vertical, Larissa precisava suportar o próprio peso, o da lagarta, duas vezes maior, e o vento. Achava que no auge de sua concentração iria conseguir, mas uma piranha faminta saltou do rio e abocanhou sua perna direita. A fadinha heroína soltou um grito estridente e por pouco não jogou Smuk para se livrar da piranha. Só que ela preferia morrer junto com seu bichinho, como se devesse um favor à borboleta mãe que não mais retornaria.

A salvação veio do alto, literalmente. Um jorro de luz atingiu em cheio o peixe e este foi arrastado pela correnteza. Larissa olhou cima: Leya acordara e se apossara da varinha, conjurando o feitiço repelente. Do alto o girassol, ela murmurou outro encantamento que estancou a hemorragia no tornozelo da irmã. Renovada pelo amor fraternal, a pequena fada conseguiu resgatar o animalzinho. Violeta ficou sem ação, mas se arrependeu da maldade que ia fazer. Para compensar, pediu aos pais para arrumarem uma boa árvore para a lagarta se alimentar.

Gardênia nomeou Larissa como a fada mais nova a ter o direito de aprender a manejar a varinha de condão. Aprendeu rápido curando a asa da mãe. Alguns meses depois, sobrevoando com destreza e elegância ao redor das árvores de Cloudland, ela avistou um casulo e o reconheceu:

− Em breve voaremos juntas por todo esse reino, querida Smuk, eu prometo! – disse, abrindo um largo sorriso.

“Escrevo romances há mais de quinze anos por hobby, mas atualmente quero ser publicado. Disponibilizei um na Amazon chamado “Amor e Ficção” e estou escrevendo agora uma fantasia, além de alguns contos. Trabalho na área fiscal com processamento de dados, toco violino, um pouco de teclado e curto um bom tempo livre lendo e escrevendo. Tenho muito o que aprender, mas aos poucos chego lá”.

Rone Cristiano da Silva

ronecsilva30@gmail.com

Maitê tem 26 anos e é formada em Odontologia e Design. Mesmo com todas as atribulações de concluir duas faculdades, seu interesse pela cultura japonesa a inspirou a se tornar também escritora e ilustradora nas horas vagas. Seu primeiro livro, Kisetsu – Primavera, foi auto-publicado em português pela autora através dos serviços da Amazon e a versão em inglês está em preparo. A autora ainda planeja publicar mais 3 volumes na série Kisestsu e nos contou como foi a experiência de escrever e publicar um livro.

Ser escritora sempre foi algo que você quis ser?

Como surgiu a ideia pro livro?

O que você mais gostou de fazer enquanto escrevia? Qual foi o maior desafio para você?

Sempre gostei de ler, desde criança, e redação era uma de minhas matérias favoritas na escola. Também sempre gostei de desenhar, criar personagens e imaginar histórias. Mas foi durante o ensino médio que resolvi desenvolver uma dessas ideias de modo mais concreto – fazê-la evoluir de esboços e notas soltas para uma trama completa, uma narrativa. Escrevi meu primeiro romance, e tive certeza de que não queria parar por aí. Me apaixonei por criar mundos com palavras. Decidi ser escritora.

Foi um processo gradual e com várias fontes de inspiração, mas houve dois pontos-chave para o desenvolvimento de Kisetsu.

O primeiro foi meu desejo de criar uma história cujo foco seriam os personagens – suas motivações, seus desejos e medos, seus relacionamentos. Uma história sem “heróis e vilões” predeterminados, onde o leitor fosse apresentado a lados diferentes de um mesmo conflito e pudesse decidir com quais personagens se identificar.

O segundo foi meu fascínio pela cultura tradicional japonesa. As sutilezas de expressão, a etiqueta intrincada, a estética, as complexas relações políticas e sociais, a filosofia de vida em íntima ligação com as efêmeras estações da natureza... O Japão medieval é para mim um cenário fascinante, e a ambientação perfeita para a história que eu desejava contar.

Explorar a beleza complexa do Japão antigo e a beleza complexa da natureza humana – pode-se dizer que essa foi a convergência que gerou e que norteia Kisetsu.

Desenvolver os personagens foi especialmente desafiador. Cada um deles tem seus motivos, seus conflitos, sua ética e personalidade. Alguns têm mais defeitos que outros, mas busquei sempre fazê-los profundos, coerentes – humanos. Assim, adoro quando vejo leitores tendo reações diferentes a um mesmo personagem, preferencia ou antipatia por um ou outro... Era exatamente essa variedade o que eu buscava.

Uma outra face do processo que envolveu grande esforço foi a pesquisa histórica. Escrever Kisetsu exigiu a paciência de passar horas e horas lendo livros e artigos, buscando e comparando informações, colecionando fotos e imagens, assistindo a vídeos... No entanto, não apenas foi necessário, como absolutamente enriquecedor. Me ajudou a construir uma trama e personagens mais sólidos, e trouxe-me um sem-fim de ideias inspiradoras que jamais teriam me ocorrido sem esses conhecimentos.

É curioso, mas no final, eu diria que esses dois grandes desafios foram também meus passos favoritos ao escrever!

O que te inspira, tanto para escrita como para os seus desenhos?

Sou fascinada por história e mitologia, e fã de obras de fantasia e aventura – como A Ilha do Tesouro, de Robert Louis Stevenson, a série Harry Potter, de J.K. Rowling, e O Hobbit e O Senhor dos Anéis, de J.R.R.Tolkien (adoro tanto os livros quanto os filmes). Os romances de Agatha Christie são outra de minhas leituras prediletas. No cinema, minha lista de favoritos seria longa demais para transcrever... mas inclui desde a adaptação em minissérie de Shogun, de James Clavell, até filmes de ambientação histórica como Amadeus e a ficção científica de Star Trek. Minha lista de artistas favoritos é igualmente extensa, indo de Da Vinci e Fragonard a Haruyo Morita. Também encontro inspiração na estética do mangá (em especial em seus estilos mais delicados) e das ilustrações de contos-de-fadas, nas animações dos estúdios Disney, Pixar e Ghibli, no período rococó, em iluminuras medievais, nas artes decorativas, na história da moda e da arquitetura... e em tantos outros tópicos.

Ilustração de dois personagens do livro Kisetsu - Primavera

Imagem: Maitê Serra

Como é ser uma escritora e ilustradora? São hobbies para você ou pretende seguir carreira em um ou outro?

A faculdade interferiu no processo de escrita?

Você disponibilizou capítulos em inglês do seu livro através do site DeviantArt; por que decidiu fazer as duas versões? Quais foram as dificuldades desse processo?

O que fez você decidir pela auto-publicação? E pela Amazon?

Juntamente a minha carreira na área de Design de Interiores, pretendo seguir em frente como autora. Desenhar é algo que ainda encaro principalmente como hobby, mas, conforme o tempo permite, também trabalho um pouco como ilustradora.

Não realmente. Organizando meu tempo, pude equilibrar meus horários de estudo, lazer e escrita, sem prejuízos. É verdade que a escrita “ocupava”, muitas vezes, o tempo de lazer, mas quando escrever é divertido (ou, mesmo que trabalhoso, recompensador), isso não é de fato um problema.

Tem alguma dica ou conselho para escritores iniciantes?

Quais são os planos para o futuro?

Com o texto de Kisetsu – Primavera completo e revisado, trabalhei na ilustração de capa e na tipografia do título (além de retocar as ilustrações internas já terminadas: os brasões de abertura de cena e o mapa anexo). Então segui as instruções da plataforma Kindle Direct Publishing para adequar a formatação de texto e imagens. A publicação é explicada passo a passo. Leva algum tempo pela quantidade de detalhes a formatar, mas é simples seguir as etapas.

Escolha uma temática que você adore. Escrever exige muito tempo de “convivência” com uma ambientação, então tenha certeza de que seu cenário te encanta e inspira! Conheça seu tema. Não quer dizer que você deve se restringir apenas ao que já lhe é familiar, mas se não for o caso, esteja disposto a pesquisar. É impossível saber tudo, mas quanto mais conhecimento tem o autor, mais sólida é sua obra. E não há melhor fonte de inspiração e ideias do que a pesquisa.

Planeje seu livro antes de escrevê-lo. Você não precisa (nem deve) se preocupar com todos os detalhes – novas ideias surgem com o fluir do texto, o que é ótimo e enche a obra de espontaneidade. Mas tente esquematizar o “esqueleto” básico da trama, para evitar furos incorrigíveis na página 400 graças a um detalhe esquecido na página 2.

Este ano me mudei para a Espanha, para meus estudos de pós-graduação na área de Design de Interiores. Além disso, pretendo continuar escrevendo Kisetsu – o volume 2, Verão, está em andamento – e, em alguns meses, disponibilizar a versão em inglês do volume 1 – Primavera. Nos próximos anos, espero completar os quatro volumes, então trabalhar em outra, e em outra história.

Capa do primeiro volume de Kisetsu

A cidade que levou J.K. Rowling a colocar a ideia de um órfão bruxo na folha de papel

as origens de Harry Potter

Foto: Igor Bello Batista

olkien e a Terra Média, Martin e Westeros, Lewis e Nárnia... Esses são apenas alguns exemplos de grandes autores que dão vida a universos inteiros, cada um com seus personagens e suas tramas. Mas são os detalhes, as particularidades de cada um desses mundos fantásticos que os fazem parecer tão reais e que tanto nos instigam. Esse é o caso da escritora J. K. Rowling, criadora de um dos maiores ícones da nossa geração. A necessidade de compreender cada pedaço do complexo quebra-cabeça que é Harry Potter, extrapola o mundo da fantasia e nos faz questionar sobre os detalhes da vida real que inspiraram sua história.

Primeiramente, não se engane: apesar do envolvente sotaque britânico das personagens, Londres não foi a principal inspiração de J.K. Rowling para a criação do bruxinho. Para conhecermos um pouco mais sobre a realidade que permeia o mundo da magia e bruxaria de Hogwarts, precisamos ir para uma para uma cidade mais ao norte do Reino Unido: é em Edimburgo, na Escócia, que conhecemos algumas das principais influências do mundo real sobre processo de criação da autora.

Nascida na Inglaterra, J.K. trabalhou como professora de inglês durante o tempo em que morou no Porto, em Portugal, onde conheceu seu primeiro marido. Depois de se separar, ela e sua filha, Jessica, se mudaram para Edimburgo para morar com a irmã. E foi no cenário sombrio e medieval da cidade que o mundo de Harry Potter foi ganhando seus contornos e, pouco a pouco, se tornando o marco que conhecemos.

Diferentemente do Brasil, onde os cemitérios são de difícil acesso e raramente visitados, em Edimburgo os cemitérios são como parques e chegam a ter bancos para as pessoas se sentarem. Apesar de a ideia de passear por cemitérios parecer, no mínimo, estranha, esse foi um dos principais rituais de J.K. durante o seu processo criativo, e o Cemitério de Greyfriars foi um dos que mais influenciou seu mundo fantástico.

Além de sombria, a descrição do cemitério é... real. A descrição do local, entretanto, não foi a única coisa que J.K. pegou emprestado do local. Lá estão enterrados juntos pai e filho Thomas Riddell. Sim, eu digitei corretamente. A autora teve que adaptar o nome para que fosse possível formar o anagrama “I AM LORD VOLDEMORT”, na tradução para português “EU SOU LORD VOLDEMORT”. Além disso, foi do cemitério que ela tirou o nome do professor de poções Severo Snape e da diretora da Grinfinória, Prof. McGonagall. Se, na realidade, o poeta McGonagall foi nomeado o pior poeta da história escocesa, nas telonas, a atriz Maggie Smith foi escolhida pessoalmente pela autora e deu vida, com honras, a uma das mais queridas personagens da trama; isso tudo com um sotaque escocês.

E as influências do Cemitério não param por aí. Através de um de seus portões, é possível ver os fundos da George Heriot’s School, a escola interna que inspirou a criação de Hogwarts. George Heriot fora o ourives do Rei da Escócia, James VI. Com a sua morte, o Rei decidiu fazer uma escola em sua homenagem para presentear a cidade. Inicialmente, somente órfãos de famílias muito nobres eram admitidos, o que fez com que, do lado de fora dos portões, crianças menos afortunadas confabulassem sobre alunos voando de vassoura, e estudando com varinhas. Além disso, a escola organiza (até hoje) os alunos em quatro casas diferentes, seguindo as cores: amarela, azul, verde e vermelha.

Futuramente, o próprio Rei James VI viria a ser enterrado naquele mesmo cemitério e, com ele, novos mitos surgiriam. A estória de que seu espírito assombra o cemitério é contada até hoje. E, apenas o local do cemitério cercado por um muro encantado é capaz de proteger quem estiver dentro de suas paredes… Coincidência?

Apesar disso, o que pouca gente sabe é que a inspiração para os uniformes dos bruxos não vem da escola escocesa, mas das universidades portuguesas! Sim, as Universidades de Coimbra e do Porto, famosas por sua tradição, mantém até hoje o hábito de usar o “traje”, como eles chamam, uniformes com capas. Mas somente para os veteranos! Não pense que qualquer um pode usar uma daquelas capas. É preciso conquistá-la.

Mas, para que Hogwarts se tornasse o majestoso castelo cheio de segredos que é, outro local foi de fundamental influencia para a autora: o Castelo de Edimburgo. Com uma vista dessas, não acho que seja preciso dizer mais nada...

Perto do Castelo, na cidade velha, temos outro marco bastante nítido de inspiração. Em frente a Catedral de St. Giles encontra-se o monumento que os fãs do filme irão facilmente reconhecer: a Câmara Secreta. J.K. foi responsável por levar pessoalmente a equipe da Warner até o local para mostrar o monumento e dizer exatamente como ela queria que a entrada da Câmara fosse.

Em frente à Câmara, temos a City of Chambers, o coração político da cidade. Com uma proposta similar à Calçada da Fama de Hollywood, é possível ver a mão de J.K. gravada no chão. Mas, para além dela, tem-se a estátua de Alexander Lockhart, cuja história fora bastante complexa, e inspirou a do nosso não tão querido professor.

E o que seria de Harry Potter sem o Beco Diagonal? Sim, a mágica e movimentada rua na qual Harry compra sua primeira varinha, tem sua origem na Victoria Street, uma das principais ruas do comércio de Edimburgo. Servindo algumas das melhores cervejas do mundo (não amanteigadas!), a rua é conhecida por seus pubs e suas lojas um tanto quanto peculiares ou, até mesmo, bizarras, como lojas de magias e poções. E foi ali que, durante muito tempo, um professor da cidade vendia sua “Poção do Amor”... Professor esse que viria a inspirar a criação de outro professor, de cabelos oleosos, Severo Snape.

E onde começou tudo isso? Bom, J.K. era conhecida por escrever em cafés. O primeiro livro da série foi escrito no café da irmã dela, o Spoon Cafe Biestro. Mas, foi no Elephant House, um café bem no centro da cidade, que a autora escreveu o segundo, terceiro e quarto livros. O café, em si, não tem nada de muito pottermaníaco, mas o banheiro...

Você vai perceber que J.K. adora assinar seu nome pela cidade. Quando os primeiros fãs viram a assinatura da autora no banheiro do café, resolveram fazer um tributo a ela e, hoje, o banheiro se tornou um marco do nascimento da série. Só não é mais possível encontrar a assinatura original da autora...

Da mesma forma que começou a tradição, ela termina. Para escrever o último capítulo de Harry Potter e as Relíquias da Morte, a autora alugou um quarto em um dos melhores hotéis de Edimburgo. Ao terminar, ela assinou na parede do hotel: “J.K. Rowling terminou de escrever Harry Potter e as Relíquias da Morte nesse quarto (552) em 11 de janeiro de 2007”. Hoje o quarto 552 é conhecido como a suíte J.K. Rowling. E foi assim que Edimburgo consolidou-se não apenas como o real por trás do mágico; mas como o início, o meio e o fim de Harry Potter.

Harry Potter e o Cálice de Fogo, p.351

Em lugar de Hogwarts, os garotos se viam parados em um cemitério escuro e cheio de mato; para além de um grande teixo à direita podiam ver os contornos escuros de uma igrejinha. Um morro se erguia à esquerda. Muito mal, Harry conseguia discernir a silhueta escura de uma bela casa antiga na encosta do morro.

Castelo de Edimburgo

Banheiro do café Elephant House em Edimburgo

Foto: Artista desconhecido

Marina Brandão

marinabrandao21@gmail.com

tete.firenze@hotmail.com

“Leonina, 19 anos e carioca que não gosta de praia. Tenho na escrita uma aliada, que começou como fonte de escape, virou criatividade e se tornou objetivo de vida. Atualmente, faço faculdade de história e tento deixar o perfeccionismo de lado e me arriscar, colocando minhas palavras à prova.”

- Ei, estrela! – Ele gritou por cima do muro. As bochechas rosadas de tanto que havia corrido.

- Estrela! Estrela! Estrela! – Gritou sem parar, cada vez mais alto e desafinado – Realiza meu desejo! Realiza meu desejo, pois quero voar!

Voar... Todos sempre desejam coisas impossíveis. Esses homens, esses mortais de dias contados, tentando se destacar para não ouvirem o tic-tac dos ponteiros do relógio. Não aprendem que não importa, que nada os fará melhores. Nem voar, nem magia, nem dinheiro, nem mulher, nem homem, nem fama, nem nada.

- Estrela, escutai-me! Quero voar! Voar bem alto! Estrela, é meu desejo! – Então ele volta a me gritar. Que irritante é sua voz estridente no meio da noite fria. Talvez deva fazê-lo se calar. Direi que é impossível, e ele resmungará que tenho que lhe conceder o que quer que desejas. Contestarei, dizendo que não e voltarei ao firmamento, para minha solidão nesse céu negro.

- Estrela...

- Não podes voar, pequeno mortal. – Seus olhos parecem prestes a saltar do rosto redondo e rosado. A expressão de choque lhe congelando a face e secando a garganta. Ele, que tanto me chamaste, agora se cala em minha presença?!

- Es...tre...la...? – Não sei bem se foi uma pergunta ou afirmação, mas sua voz fica arrastada e murmurante.

- Tu me chamaste. Aos berros! Estou longe, mas não sou surda, pequeno mortal. Agora que tens sua resposta, não me perturbes mais. – Ele não se dá por satisfeito, é claro, o pequeno arrogantezinho.

- Não se vá! Não se vá para longe, estrela. Desejo voar, conceda-me isso... – Afirma obstinado. Tão pequeno, tão jovem, tão irritante.

- Por que desejas tanto alçar ao céu, pequeno mortal? Não gostas do solo firme? – Estou enfadada.

- Gosto bastante, estrela. Mas há coisas que não posso ter no solo, que só alcançarei se me lançar aos céus. – Responde com tanta convicção que me desperta certo interesse.

- E o que desejas tanto que só poderás ter nos céus, pequeno mortal?

- Desejo ser como ti, uma estrela, cara estrela. Desejo estar no alto, vendo a todos e de todos cuidando, protegendo-os do mal do solo. Desejo que um dia, me gritem alto e me despertem a atenção. Que nesse dia, me façam um pedido bom, que eu possa realizar. Desejo que esse pedido salve a todos, e a todos alegre. É isso que desejo, estrela. Desejo voar ao céu, ser estrela brilhante e de todos ajudante, de todos salvador. – Ele sorri eufórico.

Pequeno mortal... não é irritante, mas com certeza inocente. Já o consigo ver com mais indulgencia, agora. Pequeno e desejando algo tão grande. Um desejo tão... puro.

- Não podes ser estrela, pequeno mortal. E não podes salvá-los. – Ele me olha de forma estranha, os olhos faiscando com algo. Sua testa se franze. Será que irá voltar a gritar comigo, revoltado?

- Mas preciso salvá-los! Eles estão agindo errado, estrela! Não entendem a bondade e a alegria, se batem e se xingam. Mas existem aqueles, eu sei, que desejarão a coisa certa. Desejarão a alegria. Preciso ser estrela para conceder esse desejo. – Não se revoltou, mas ficou firme. Tão pequeno e tão severo.

- Não precisas de um desejo para salvá-los, pequeno mortal. Um dia, a bondade virá, a alegria também, e todos desejarão a coisa certa. Não precisas ser estrela para conceder os desejos dos corações dos outros. Para salvá-los, só precisa ser pequeno mortal, para realizar os desejos de si mesmo. – Tento convencê-lo – E cada um, deverá fazer o mesmo. Mas nenhum precisará ser estrela.

- Mas e se eles não conseguirem, estrela? E se não desejarem a coisa certa? – Parecia assustado com essa ideia horrível.

- Então deverás esperar, com paciência, como uma estrela faria. Pois nós esperamos o dia em que os mortais desejarão as coisas certas, e temos fé de que esse dia chegará. Tu também a deves ter. Até lá, não desejes ser estrela para ajudar a todos, mas ajuda um por um. Mesmo que demore, não esmoreças. E assim, um dia, talvez será estrela.

Parece ter se dado por satisfeito, pois sorriu com os pequenos dentes e os olhos, agradeceu e partiu correndo. Correu até a casa humilde perto do muro, sem voltar a gritar aos céus por desejos de estrelas, passando a gritar aos homens do solo, por desejos de paz.

Eleonora sempre ouvira que, no dia de seu nascimento, o céu límpido se enchera de nuvens em questão de minutos, e um único facho de luz descera até sua janela, exatamente como acontecera no nascimento do deus-Luz, ao tomar forma humana. Ela fora abençoada, disseram seus pais e mentores, e seu destino havia sido traçado: Eleonora estudaria para se tornar uma clériga do deus-Luz, faria milagres e viveria reclusa em um mosteiro com suas irmãs de fé. Rindo dessas lembranças, a jovem apertou os calcanhares nos flancos de seu corcel de batalha, instigando-o morro abaixo, em direção ao vilarejo imerso em névoa e silêncio. Que o deus-Fogo guiasse seu braço naquela aurora.

O vilarejo, na verdade, não passava de um amontoado de casas ao redor de um poço, uma igreja, um estábulo e um celeiro. Se possuía um nome, Eleonora não sabia, mas desconfiava estar relacionado ao rio que corria de Norte a Sul, flanqueando-o e provendo seu sustento. O reino inteiro estava salpicado de vilarejos desse tipo, recordou-se, tendo em mente as dezenas de localidades semelhantes que visitara na última semana. Aglomerados de forrageiros, pescadores e lenhadores que se estabeleciam na margem de um rio e, aos poucos, atraíam mais pessoas ao local. Vilas anônimas, sem identidade ou característica que chamasse atenção mas que, com a Praga, subitamente ganharam importância.

A descida até o vilarejo era suave, e seu corcel percorreu a trilha de terra com confiança. A vila se assentava no vale do rio, coberto por uma verdejante mata de pinheiros. Uma choupana de lenhador, a meio caminho da descida, demarcava o limiar entre a mata e o assentamento humano. A choupana possuía um telhado de palha, com um buraco no meio para deixar a fumaça escapar, e sua porta estava escancarada. Alerta, Eleonora apurou os ouvidos, e pensou discernir o baque de um machado cortando madeira, ainda que o dia mal tivesse começado e o sol não houvesse se erguido acima do morro e iluminado o vilarejo. Sem hesitar, avançou para as casas mais à frente.

Construídas em aglomerados irregulares, as habitações eram construções de madeira com telhado de palha, pequenas varandas na frente e, ocasionalmente, um cercado para criação de porcos e galinhas. As tábuas das paredes estavam respingadas de barro, há anos encardidas. Com um súbito desconforto, a paladina conduziu sua montaria por entre dois casebres que ladeavam a entrada do vilarejo. A névoa da manhã estava espessa, arrastando-se penosamente sobre o rio, e a visibilidade se limitava a algumas dezenas de metros. Esquecendo-se por um momento de seus votos para com o deus-Fogo, a paladina murmurou uma prece, pedindo que o sol se apressasse em surgir sobre o morro. Eleonora tomou consciência de sua desatenção e grunhiu, chacoalhando a cabeça para espantar tais pensamentos. Raios, pensou, como era difícil se livrar de hábitos antigos.

Um arrastar de correntes indo em sua direção a sobressaltou, e sua mão foi instintivamente ao punho prateado da espada. De dentro de uma das casas, um cão magro saltou, farejando o ar, e então seguiu em direção ao centro da vila, sempre com o rabo entre as pernas. Sem ladrar, rosnar ou mesmo ganir, o sabujo parecia amedrontado. Seu pelo estava sujo, ausente nos ferimentos onde moscas pousavam. Eleonora ignorou o cão, engolindo em seco, e se dirigiu ao poço no centro da vila. Se havia alguém ali, deveria estar próximo ao poço.

Seu corcel marchava irrequieto, bufando e expelindo vapor pelas narinas, movendo as orelhas de um lado para o outro incessantemente. Ele sentia algo, assim como ela. Era a Praga, claro, mas de que forma se apresentaria nesse lugar? Em sua forma mais branda, através de esquecimentos, devaneios e alucinações envolvendo toda a população ou, talvez, na forma mais agressiva...

Não fosse o cão, que disparou por baixo das patas de seu cavalo em direção ao pátio de uma casa, Eleonora não teria notado o homem à sua direita. Para ela, era apenas um vulto indistinto na névoa. Seu cavalo talvez o tivesse notado antes dela, mas se manteve firme, e não se sobressaltou como a paladina. O homem estava com os braços levantados e segurava algo nas mãos, que baixou com velocidade. Houve um baque, e o homem tornou a erguer o objeto, que Eleonora reconheceu como um machado. O lenhador da choupana. Afinal, ainda havia alguém no vilarejo. Instigando seu corcel, a jovem se aproximou, cautelosa.

-Bom dia. - cumprimentou, logo que pôde ver suas feições. Era um homem forte de meia idade, barba farta e rosto vincado. Ele pareceu esforçar-se para focalizar o rosto de Eleonora, estreitando os olhos e suspendendo o lábio. Depois de um tempo, desistiu, e retornou ao trabalho, grunhindo pelo esforço, ao que Eleonora baixou o olhar para o toco de rachar madeira. Havia uma mancha escura na superfície, bem como na lâmina do machado, que descia com força para rachar… nada. A lâmina se chocou contra o toco, abrindo uma fenda profunda. Os braços do lenhador tremeram com devido ao impacto, e ele fungou. Olhando novamente para Eleonora, intrigada no alto de seu corcel, o homem apoiou a ferramenta no chão.

-Que faz aqui? - perguntou ele, não de forma rude, mas com uma confusão genuína.

Eleonora desmontou antes de respondê-lo. Precisava ser cuidadosa. A confusão do homem era um conhecido sintoma da Praga, e era imprescindível que ela não fosse tocada por um infectado. Confiante de que sua armadura, cobrindo o corpo todo, a protegeria da Praga, a paladina avançou em sua direção, sem desviar o olhar.

-Qual o seu nome? - perguntou ela, estendendo uma mão enluvada para tocar seu antebraço. O homem se deixou ser tocado, olhando para sua manopla de aço com indiferença. Bom. Não temer o metal era um bom sinal. Mas, apesar de não ter medo, o homem também não esboçou nenhuma reação por alguns instantes. Permaneceu impassível em sua confusão mental. Eleonora estava prestes a se virar e procurar por outros infectados quando ele finalmente falou:

-Vai me ajudar no serviço? Minhas mãos já estão doídas. - o lenhador ergueu o machado do chão e o ergueu acima da cabeça, então parou. Virando a cabeça de lado, como se tendo uma revelação, lentamente concluiu: - Você é a mulher do Fogo. É claro que não veio me ajudar com o serviço, veio me ajudar com outra coisa.

Abaixando o machado, o homem pôs-se a caminhar, sem esperar resposta de Eleonora. Desconfiada, a paladina o seguiu, puxando o corcel pelas rédeas, e deixando uma mão sobre o cabo da espada. A visão dos corpos, porém, a fez largar a arma e levar a mão ao pescoço, procurando o pingente de chama em busca de ajuda.

Havia dúzias de animais mortos, depositados em uma pilha macabra. Porcos, galinhas, cães, cervos e cavalos jaziam ali, seus corpos ensanguentados parcialmente lavados pela chuva, mas, ainda assim, deixando um cheiro nauseante no ar. O pior, porém, eram os corpos humanos em meio aos animais. Três, contou Eleonora, mas eram suficientes para revirar seu estômago. Há uma semana a paladina teria vomitado, mas os últimos dias a haviam mostrado coisas tão grotescas quanto essa.

-Foi você que fez isso? - perguntou ela em um tom neutro. Seu cavalo lutava contra as rédeas, querendo se afastar do sangue, apesar de ser treinado para a guerra. Não era só sangue, afinal, era a Praga.

-Não fui eu, foram os outros. - respondeu o lenhador, subitamente pesaroso. - Eu só juntei todos aqui, e matei os animais. - Eleonora se virou para o homem a tempo de vislumbrar uma centelha de lucidez em seus olhos marejados, antes que ela se apagasse e desse lugar ao olhar vago dos infectados.

-Os outros... da vila? Estavam infectados? - mas o pouco de sanidade que retornara havia ido embora, e o homem virou as costas para ela, olhando para o morro a Leste. Como uma aura etérea, a luz do sol começava a despontar por sobre a colina. Inspirando fundo, Eleonora desembainhou a espada. Precisava cumprir sua missão, e passar para a próxima vila. A lâmina longa e estreita estava opaca, como se embaçada pela névoa, mas pareceu ganhar vida ao tocar um dos corpos. Uma chama alaranjada surgiu na ponta da lâmina, em sintonia com o calor crescente no peito da paladina do deus-Fogo, e instantaneamente devorou as roupas do cadáver. Em segundos, as chamas se espalharam para os corpos adjacentes, silenciosas, consumindo a carne infectada. Ela virou de costas e guardou a espada.

Piscando, como se ofuscado pelo sol, o lenhador se voltou para Eleonora. Boquiaberto, ele a encarou, para então gritar, de olhos arregalados:

-O que você fez!

Instintivamente, a paladina deu um passo adiante, estendendo uma mão em sinal para que ele parasse e sacando a espada com a outra.

-É o único jeito de acabar com a Praga, senhor. Agora fique...

-Eles acordam com o fogo, eles acordam!

Inutilmente, o homem enterrou a lâmina do machado na terra e, usando-a como uma pá, jogou um punhado de terra sobre a pira de corpos. Do espaço entre duas casas, o cão que a guiara até o lenhador surgiu, correndo e rosnando como um animal ferido.

A paladina deslizou a espada por cima das chamas, como os sacerdotes do deus-Fogo a haviam ensinado. O metal fulgurou, as chamas dançando em sua superfície, ávidas, vivas. Ela deixou que seu corcel se distanciasse das chamas, batendo os cascos no chão nervosamente. Ansiosa, Eleonora se concentrou no espaço entre as casas. Um vulto trôpego havia surgido, e logo foi seguido por vários outros, arrastando os pés e grunhindo ininteligivelmente. Suas feições, parcialmente paralisadas, estavam conservadas como uma carranca do que eram antes. As mãos fortes abriam e fechavam em espasmos, as unhas arranhando a palma e fazendo sangue gotejar. Os infectados se aproximaram, uma multidão crescente vinda de todos os lados. Subitamente, as feições dos infectados mais próximos se tornaram agressivas, e estes saltaram contra Eleonora. Para seu azar, ela sabia o que fariam.

A espada golpeou para a frente, como o bote de uma cobra. A lâmina estreita perfurou o ombro do primeiro com uma estocada, o fogo chispou e o infectado caiu de costas, espasmando, a Praga sendo expulsa de seu corpo. Outros dois avançaram cegamente, e receberam cortes nos antebraços que tentavam alcançar a paladina. Imediatamente caíram, sendo expurgados como o primeiro. Eleonora girou a espada nas mãos, e tomou consciência dos arredores.

O lenhador, antes ao seu lado, havia se afastado em direção ao corcel. Ainda segurava o machado nas mãos, e parecia ter recobrado parte da sanidade, pois o usava para se defender de dois infectados. Suas mãos amareladas se estenderam em sua direção, e o alcançariam, não fosse a paladina. Um foi golpeado nas costas, e o outro se virou, somente para receber um corte na altura do cotovelo.

Ela então viu os outros se aproximarem, vindos de outras vielas, atraídos pelas chamas ou pelo barulho. Sua espada dançou, precisa. Um corte na bochecha, uma estocada no ombro, outra no peito. Alguém agarrou suas ombreiras e ela girou a lâmina em um arco, atingindo dois infectados de raspão, e mesmo assim os derrubando. Uma mão segurou seu braço esquerdo, e ela esmagou os dedos batendo com o punho da espada. Logo seu outro braço foi agarrado, e Eleonora precisou se contorcer para se desvencilhar, girando no espaço confinado pelos corpos. Um infectado tentava mordê-la, ignorando o aço que lhe fervia a pele a cada toque. Ela precisou desferir um corte para que ele a soltasse, e a criatura caiu a seus pés, desequilibrando-a.

Não havia espaço para recobrar o equilíbrio. Simplesmente havia infectados demais. Um homem agarrou seu braço e a puxou, uma mulher mordeu seu gorjal, e seu peso a fez tombar de costas. Um infectado caiu sobre seu abdome, expulsando o ar de seus pulmões. O lenhador gritou, e, de relance, ela o viu lutar enquanto tentava montar em seu corcel. O animal, porém, tentava fugir a todo custo, mas via-se cercado.

Uma mão apertou sua cabeça, coberta por um capuz de malha de aço, e tateou em direção aos seus olhos. Dedos fortes arrancaram a peça de armadura, e então a soltaram. As mãos que a seguravam também afrouxaram, largando-a por fim. Ela abriu os olhos. Nem mesmo percebera que os havia fechado. O sol surgira por sobre o morro, banhando o vale em luz e expulsando a névoa. Dos corpos dos infectados erguia vapor, e eles lentamente tombaram.

Eleonora agradeceu ao deus-Luz, exausta. Sua espada ainda queimava mas, longe de sua mão, nada poderia fazer para ajudá-la. Talvez, pensou, conseguisse conciliar as duas divindades, e convencê-las a ajudá-la.